tag:blogger.com,1999:blog-4995106218155007042024-02-19T17:09:49.645+01:00FM67El Blog menos leído de InternetFM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-16620827707103514592014-01-19T20:02:00.002+01:002014-01-19T20:02:57.769+01:00La Silla de Romanones
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">La verdad es que no es nada fácil
ponerse a escribir desde hace tanto tiempo, porque la pereza me lo impedía y el
pájaro azul del twitter simplifica mucho lo que uno se le pasa por la cabeza en
cada momento y lugar. Twitter es el pájaro asesino del blog como el tiempo es
el asesino de los malos recuerdos. Y eso es precisamente lo que hace que hoy me
ponga a escribir.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Se hacía duro, muy duro, acudir
hoy a Riazor. Duro porque no hay nada que más odie, junto con las sorpresas y
la mentira, que las despedidas. Tengo ya alguna muesca en mi currículum de un
plantón por mi parte ante el dolor o la incomodidad de las mismas, pero hoy era
de justicia ir a despedir al mejor Presidente de la Historia del Fútbol Mundial
junto con (y aunque a muchos nos cueste decirlo), Don Santiago Bernabéu y
Yeste.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Muchas cosas pasaron desde hace
ya más de veinticinco años, cuando, como hoy, nos encontramos ante la duda de
seguir caminando o reventar. La cruel vuelta a la casilla de inicio en el Juego
de la Oca después de haber caído en el funesto pozo por un dado mal tirado. El
obstinado y tan Español empeño de tumbar al que triunfa al precio que sea y
dejando los cadáveres que sea menester sobre el campo de batalla por mor de
insidias, rencores y personalismos varios rayanos en la locura, si no ya
desde hace tiempo cómodamente instalados en ella. El SinDiós del Cabo Santo de “Amanece
que no es poco” hecho carne mortal.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Y al final, recuerdos, sólo
recuerdos, lonas reflejando la Gloria pasada, el motivo por el cual seguir
alzando la cabeza y la mirada cuando haces el Camino Más Bonito del Mundo y
sentir un inmenso orgullo por lo conseguido; y el inmenso agradecimiento a quien
hasta mañana estará al frente de la Nave, con sus aciertos y sus errores, da
igual hacia adónde apunte el fiel de la balanza según unos u otros. Sentarse en
la silla como hizo el Conde de Romanones cuando despidió en una estación de
Madrid a un Alfonso XIII que marchaba a un exilio del que nunca más volvió, y
sentir una profunda desazón por lo perdido y la incertidumbre de lo futuro. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Y en el fondo, Esperanza.
Esperanza en seguir creyendo en Nosotros Mismos, y en pelear al final por lo
que tanto costó conseguir ni se divida, ni se destruya definitivamente. Mirar a
esos Grandes que te rodean, mirar hacia adelante y seguir, seguir caminando hasta
reventar si es necesario, creyendo en algo tangible, blanco y azul apoyándose
en algo intangible como la fe en nuestros colores y en nosotros mismos. Es lo
que queda, que no es poco, es mucho y es nuestro. Que NADIE nos lo quite. Amén.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></div>
FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-88187623010599455892013-03-02T21:36:00.002+01:002013-03-02T21:36:46.888+01:00La Memoria del Bukanero<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">A Andrés Ríos, con mi Infinita
Gratitud.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Para los que
llevamos un montón de años (nunca demasiados) haciendo profesión de fe en
Riazor, no deja de sorprendernos, o al menos nos hace esbozar una sonrisa el
ver, sino a toda, a una parte de las aficiones de Depor y Rayo hermanadas, Riazor
Blues y Bukaneros (Butaneros, como decía un señor mayor en mi grada). Más que
nada, porque dentro de poco se cumplen 30 años de un ascenso frustrado a manos de
un equipo primado hasta las cejas, con un portero vieja gloria del Barça
emulando a Ramallets y un autobús en el área franjirroja que sería la envidia
del fundador del Castromil. Me apuesto los capilares de ambos glúteos a que en
la memoria de ninguno de los Bukaneros presentes o ausentes hoy en Riazor está
presente dicho recuerdo, pues nadie se lo contó.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Con unas
calles vacías salvo los aledaños de Riazor, porque todo el país estaba pegado
al televisor viendo a José Tomás torear diez toros blancos en Las Ventas, me
fui acercando al Santuario, mientras recordaba que aquél traumático día también
estaba nublado como hoy, y también hacía fresco, un fresco típico de mayo como
despidiéndose de un largo y tedioso invierno, y a la espera de un Veranillo Cheyenne
como es el coruñés. Con un Depor de cumple y unos ojos y unas almas llenas de
fe, esperanza y ninguna caridad hacia el rival en busca de tres puntos vitales.
Pero hoy no era el día, tampoco hoy, y la prueba saltaba a poco de empezar con
un Riki al que se le vuelven a aparecer sus fantasmas musculares después de dos
años de excedencia voluntaria. Un Depor al que se le repetían las sensaciones
de hace 30 años, con un quiero y no puedo, una ansiedad que hacía que Pizzi en
punta esperara el balón como quien espera a Godot. Un Depor con menos marcas
buenas que el Mercadona, a merced de un Rayo que hacía daño cuando quería,
jugando al tran-tran también con una marca, pero ésta de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>electrodomésticos cutres pegada al culo de la
camiseta.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Se terminaba
la primera parte como comenzaba la segunda, abonados a un tedio con los
Bukaneros haciendo de hilo musical en la oreja derecha, del que casi nos
despierta con uno de sus habituales semifallos Rubén Cano, digo, Salomâo,
emulando a aquél hispanoargentino del atleti que con uno de aquellos churros nos
metió (no de cabeza precisamente) en el Mundial de 1978. Un cabezazo de Abel
Aguilar parecía que iba a sacar al Depor de la caverna en la que se estaba
metiendo, porque rugidos de oso se oían salir hacia afuera, pero eran de un iPod
nano que alguien tenía en la grada. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Todos
esperaban que FV se quitara el turbante, dejara la flauta y diera vacaciones a
la serpiente encantada, pero lo más que pudo hacer es sacar al campo a un Juan
Domínguez, que por momentos parecía mirar al dobladillo de la camiseta en busca
de la chuleta en la que llevara puesto cómo ponerle ganas y jugar (bien) al
fútbol. Mientras tanto, la grada se iba sumiendo en un aterrador silencio en el
que muchos parecían agarrar y palpar su asiento en busca del botón de RESET con
el que hacer de esta temporada un mal recuerdo y reiniciarla desde cero. Vano
intento. Como el último cartucho de sacar a quince minutos del final a un
Nelson Oliveira, al que verle sentado con gestos de agotamiento en Abegondo, no
se sabe si es digno de lástima o de protagonizar el próximo sketch de José
Mota. Y como sonoro colofón, un Marchena que se borra con una expulsión tan
estúpida y absurda como ver a un Chino reírse de las anillas de calamar y/o el
pescado congelado.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Y al final, el
silencio. El silencio de una grada que ya no entona ningún cántico, sino un
silencio sepulcral que no se sabe si es depresivo o expectante. Quién sabe: a
lo mejor Pizzi no es el único que ahora espera a Godot…</span></div>
FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-5280045818104506642013-02-24T00:13:00.000+01:002013-02-24T00:13:45.712+01:00Las tijeras del pescado<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Cada vez que el Madrid se asoma
por Riazor, a todo aficionado, socio o simpatizante blanquiazul se le activa
ese reflejo digno del mejor Pavlov, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que
es morder a todo aquello que tenga por color exclusivo el blanco. El caso era
hoy morder más por necesidad que por vicio a un rival que venía con la mente
puesta en otras metas y objetivos más que en lo que hoy se traía entre manos.
Un Madrid blandito, poquita cosa, jugando al tran-tran, con parsimonia, dejando
que el tiempo resolviera sus problemas, en claro modo Rajoy-ON.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">El blanco Satán, más que satén, tenía
enfrente a un Depor de estreno en la grada y en el área técnica, con nuevo
speaker (Naya, NUNCA te olvidaremos), que por sus modos y formas me da que es el
becario tuitero en ese nuevo tipo de empleo que es el pluriempleo concursal; y
a un Fernando Vázquez en el banquillo sobre el que todas la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>miradas se posaban en una mezcla que va desde la
sospecha, pasando por el escepticismo y terminando por la fe ciega hacia el
nuevo converso. Un Depor que salió enchufado desde el primer minuto sin
aparentemente caer en la trampa saducea de jugarle al Madrí un partido de tú a
tú o retándole físicamente, recetas más que válidas para un suicidio
futbolístico. Con un Silvio que se estrella contra Aranzubía y que tiene que
ser sustituido por Álex Bergantiños (se rumorea que lo próximo que tenga que hacer
el rubio es ser speaker), con un Riki enorme que pone a la grada patas abajo
con un golazo digno de noche de Champions, pero que junto con el resto del
equipo intenta matar el partido fallando lo indecible, como quien intenta matar
un elefante con las tijeras del pescado, cuando todos sabemos (y si no se lo
preguntamos a JuanCar), que hace falta un rifle de buen calibre para tal
menester.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Se fue el toro blanco vivo al
corral del descanso, con los morlacos titulares en el banquillo y el Ganadero
Portugués pergeñando ganar el envite mediante un cambio tipo NBA (de tres en
tres), y sacando al campo a Khedira, al Innombrable y a ese gran aportador de
visión de juego que es Özil ( O_O ). Es entonces cuando el Depor echa mano de
la nostalgia resucitando los autobuses del Castromil línea Castrofeito-Santiago-Coruña,
echándose atrás a defender un resultado exiguo y regalándole la pelota a un
Madrid que por momentos abandonaba su pereza para, primero un resucitado Kaká
por enésima vez, y por último, un ineficaz e inexistente Higuaín, tiraran por la
borda un partido que el Depor debió haber ganado sí o sí, con un Depor que
entre medias de ambos goles intentaba vencer a la adversidad a pesar de la
disfunción eréctil que afecta a los asistentes en Riazor con la dichosa
bandera, que sube y baja en el momento más inoportuno, y sumado al hecho de que
cada vez más gente contribuye a que Nelson Oliveira se esfuerce más a costa de
aumentar la popularidad de su progenitora, como la del árbitro Álvarez
Izquierdo, que consiguió con su estulticia, indiferencia e ineficacia, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desquiciar a los ausentes y presentes en
Riazor.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Y para sonoro colofón, una grada
que en los compases finales sacó nuevo grito de guerra, un “sí se puede”, que
esperemos que sea más una realidad que el deseo de una afición no sólo falta del
cariño en forma de triunfo de los que hoy deambulan por el campo, sino también
falta de un futuro a secas. Veremos cuál será ese futuro.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></div>
FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-34713403801726189422013-02-19T21:59:00.001+01:002013-02-19T22:01:37.218+01:00La ceniza en la frente<span style="font-family: Arial;"></span><br />
<span style="font-family: Arial;">A Susana García, quien cree por encima de todo y de todos.</span> <br />
<br />
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Uno
es consciente de que la fiesta del miércoles de ceniza es ya una anécdota más
del calendario de este infame 2013. De este año en el que más de uno, nada más
comenzar, te deseaba feliz 2014, a la vista de que nacía muerto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sin
embargo, no consigo quitarme de la cabeza una expresión que escuché el otro día
a un iracundo Fernando Rey en “Tristana”, de Luis Buñuel, cuando le dice a su sobrina
que “a mí nadie me pone la ceniza en la frente”. Menuda frase. Se puede entender
desde muchos puntos de vista, pero el que más me atrae es el de aquél o
aquellos que no han bajado la cerviz, o el testuz, según se tercie, ni ante la
adversidad, ni ante los demás, o ambos a la vez. Y eso es lo que me preocupa,
que ante lo que nos rodea, bajemos la frente y permitamos que algo o alguien
nos tizne la frente de la ceniza que implique nuestro final. El final de una aventura
que comenzó hace casi 25 años de la mano de una persona rebosante de entusiasmo,
pero carente de medios, hasta hacer crecer un proyecto rozando el infinito,
cuando un balonazo desde un punto de yeso y un grupo de foráneos que gritaban “guóool”
nos bajó del cielo iniciando una cuesta debajo a la que se le ve un final
sombrío, desasosegante y hasta macabro en manos de aquellos que más hicieron
porque nunca la nave llegara a buen puerto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hoy,
parapetado entre la maravillosa y excepcional Chusma Blanquiazul, contemplo ese
posible final con una mezcla de espanto y resignación a la vez, con la misma
sensación que contemplé entre bambalinas y en el salón de actos de aquél
colegio, aquella refundación en manos de un grupo de gente liderado por alguien
a quien los acontecimientos y el tiempo pasado parecen haber superado. Y no es plato
de gusto ver cómo todo puede irse al garete. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pero
hay que seguir luchando. Luchando hasta el final, como aquél Indalecio Prieto,
que a pesar de no creer en la victoria de la República en una atroz guerra
[in]civil hizo lo que pudo (y más) para ganarla. Hoy más que nunca, el concepto
de fe (creer en lo que no se ve, en todo lo visible y lo invisible) está a la
orden del día, y así debe ser para que, cuando la hoja del calendario marque el
vigésimo quinto aniversario del inicio de esta epopeya, no finalice con la
vuelta de nuestra ficha a la casilla de salida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ojalá
que todo esto sea un mal sueño, una atroz pesadilla de la que despertemos,
tarde o temprano, con el profundo alivio de quien se ha caído al hoyo, pero al
final ha frenado la caída contra el duro suelo del fondo. Que no nos pongan la
ceniza en la frente. Amén.<o:p></o:p></span></div>
<o:p></o:p><br />
<o:p></o:p><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p> </o:p></div>
FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-78859618338000603552012-07-07T15:09:00.001+02:002012-07-07T15:09:11.082+02:00Parabéns, Riazor Blues<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Saímos un chisco do letargo para felicitar e loubar a aqueles Herois que non só este ano, se non xa 25, levan en volandas a este o noso querido Clube. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Vintecinco anos de loita, 25 anos de Glorias, Ledicias, Fracasos, Bágoas, Choiva; Sarabia, Sol/es de [In]Xustiza/s, de sudor, de Esforzo, de Teimas, Paixóns, de Berros, de Apupos; de Infinito Amor a un Clube que nestes 25 anos pasou de ser un clube de provincias afundido na oscuridade da entón chamada segunda división A, para poñe-lo nome de Coruña no mapa e no Mundo,a pesares de <a href="mailto:Moit@s">Moit@s</a>, das Mezquindades, das Envexas, das Xenreiras e os Noxos de tantos que ven no éxito alleo a súa propia Miseria.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Para aqueles que vimos nacer entre as ruinas do pozo da segunda á Mellor Afición do Mundo, a nosa máis calurosa Aperta e Felicitación: por outros non xa, 25 anos máis: por MIL anos máis facendo grande ó noso Clube.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">FORZA DEPOR!!!</span></div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-55327775991023737082012-04-09T21:22:00.002+02:002012-04-09T21:23:30.392+02:00Desayuno con Pimientos<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; "><span >Como quien no quiere la cosa, 24 años, 10 meses y 8 días habían pasado ya desde la última vez que quien esto suscribe vió un partido del Depor en vivo y en directo por la mañana, en aquellas matinales de Vallecas, cuando nos partíamos el alma en un play-off absurdo en el que se nos cruzó seis días después un árbitro como Diaz Vega, un equipo como el Celta y un Alvelo que se tiró al suelo dentro del área de Riazor y que hoy ve los toros desde la barrera sentado en una silla. Con un desayuno a medio digerir y una de pimientos en una sesión vermú en la que no tocaba la Orquesta Panorama, pero que podía ponerse el panorama muy turbio de no ganar y tener que ir a Balaídos al domingo siguiente en un Audi de bajo coste (A2, A3, etc.). </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; "><span >Y entonces apareció un Murcia haciendo suya la frase favorita de Peter Griffin, zás, en toda la boca, con un leñazo al biés y a un Aranzubía deslumbrado por el sol o el cambio de hora, vaya usted a saber. Mal se ponían las cosas de principio y hacia un suelo verde y resbaladizo miraban los nueve habituales más Ayoze y Aythami como recambio para la ocasión. Miedito. Miedito, y sobre todo ante el mismo equipo que, veinte años antes, dilapidó un ascenso que tenía en la mano con una ventaja igual o equivalente a la nuestra para que, al final, subiéramos nosotros y el Mítico Alba y ellos se estrellaran en la promoción con un Zaragoza que había llegado a ella por una mefistofélica carambola. El panorama se veía todo rojo agranatado, mientras un árbitro de amarillo limonero se empeñaba en sacar los colores a la grada y jugadores con arbitraje al nivel de la categoría. Y fueron pasando los minutos mientras la grada se contagiaba de la somnolencia de unos Blues casi seguro que insomnes en la vigilia de velar armas ante tan tempranero lance, hasta que la magia del Mago nos sacó a todos del sopor usando lo que mejor le define, su cabeza, con el empate a uno. A partir de ahí, el Depor comenzó a creer otra vez en sí mismo, Riki volvió a recordar su infancia de partidos madrileños de categorías inferiores jugados a igual hora, e imitando al Mago, usó también la cabeza para terminar de poner las cosas en su sitio. El colofón final con un Lassad que le quitó el polvo a la lengüeta de las botas a pase de un Bruno Gama que llama a gritos a la puerta de la selección portuguesa: al tiempo…</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; "><span >Y como se suele decir al final de un buen episodio de tu serie favorita, ya somos felices ¿y ahora qué hacemos? Pues prepararse para lo que Dios (o Lendoiro dirán) puede ser una ratonera, o una emboscada, siete días después y a igual hora: lo que no estará claro si la invasión blitzkrieg a golpe de diesel, gasolina y cuatro ruedas de la ciudad rival será, o que nosotros seamos los rusos invadiendo Berlín (ganamos), o los alemanes buscando un sitio por donde escapar ante la tormenta de acero que se nos viene encima en un Stalingrado al borde del mar (perdemos). Después de tal esperadísimo partido, otros tres puertos de montaña dignos del mejor Tour de Francia para decidir, si volvemos a gritar a Barça y a Madrid que estamos aquí o cantar un año más que daríamos hasta el último suspiro por volver a donde nunca nos debimos de ir por obra y gracia de infinitos errores, una crudelísima carambola y un alopécico triste. Pero eso, como decía el barman en “Irma la Dulce”, es otra historia.</span></p>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-1453297475094397392011-08-27T20:37:00.015+02:002011-08-29T10:16:48.110+02:00La Bombi y el Lugar del Crimen<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Caminaba pensativo hacia Riazor junto con el otro miembro con el que en mi casa formamos la mayoría cualificada a la que nos gusta el fútbol, bajo un sol de octubre y ese alisio frío que en Coruña se llama viento Nordeste, con la sensación que el asesino debe de tener cuando de forma irracional vuelve al lugar del crimen; cuando se vuelve al lugar donde la fechoría se hizo carne tres meses atrás con un cómplice alopécico y depresivo. Y caminaba hecho un mar de dudas, enfundado en una camiseta con el cuello tatuado con el nombre del equipo que atesora todos los títulos posibles de un fútbol siempre minifundista y restador como es el fútbol gallego, sobre cómo afrontaré y afrontará el equipo una marathón de 42 partidos en una categoría en la que mirar de reojo es señal de perderlo, o para que el penalti se haga vida, debe surgir al menos la mitad de la masa encefálica del agredido, o que su pierna aparezca en la rotonda de la Torre de Hércules.</span></div>
<br />
<br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Volvía el Depor al lugar de donde salió cuando era para muchos sólo el deportiviño, aquél grupo de once hombres que vagaba por una España con el mismo autobús un año sí y otro también, donde transitaba por aquellas carreteras donde adelantar significaba arriesgarse a encontrarse de frente a todos tus recuerdos en diapositivas, antes de que tu medio de transporte se convirtiera en pieza codiciada del chatarrero del lugar. Y volvía con un mar de dudas de cómo se adaptaría a la nueva categoría, de quién surgiría el primer hachazo o el primer achique de espacios tan propio de la segunda, pero con una afición a la espalda que en los fondos del estadio respondió a pesar de la tentación de una playa que llamaba a lo lejos, pero que sólo afectó a las gradas de rentas teóricamente más altas.</span></div>
<br />
<br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Comenzó el partido con un gol de Colotto al estilo de ¿he sido yo? y con un Manu en la portería visitante al estilo de Nino Bravo en lo de cantante. Parecía que la leyenda que sabían los más viejos del lugar, aquellos que sí recordaban al deportiviño, de sufrir y pedir la hora un día sí y otro también, iba a ser un cuento más de viejos para asustar a los más jóvenes. Parecía que la camiseta blanquiazul tuviera para un equipo onubense oxidado y sin ideas los faros de luces largas propios de un camión desbocado que se te echa encima prometiéndote un aplastamiento rápido e indoloro. Pero lo que parecían ser los minutos musicales propios y previos a aquél programa de la tele que llevabas esperando tanto tiempo, a medida que el partido se iba consumiendo, se parecían cada vez más a la música del cuarteto de cuerda del Titanic, con una defensa en la que Colotto eclipsaba a Manolo y a Aythami, y a la espera de un Ayoze en fase de aclimatación, no se sabe si a sus paisanos o al verdor de la hierba.</span></div>
<br />
<br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Seguía el Depor tocando el balón con el vértigo de no querer hundirse en un centro del campo convertido en antimateria con una dupla Jesús Vázquez-Alex que tiene que dar más de sí y no convertirse en un agujero negro que acabe arrastrando a un Valerón hoy sumergido entre un bosque de piernas negras como Stanley en el Congo, o un Tiburón Alvarez que parece nadar mejor en las aguas turbias de segunda que en las claras de primera, donde al submarino que te dará las tuyas y las de un bombero, lo ves venir desde Logroño.</span></div>
<br />
<br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Se vió también la voluntad de cambio y aplicación de un Guardado que se fajó contra todo y contra todos, y al que casi le sacan por la espalda con una tarjeta de visita con tacos de goma, la tarjeta de embarque en el trineo de Santa Claus destino Dios o Lendoiro saben dónde. Un Aranzubía vestido de rojo sangre que parecía una indirecta ante la falta de hematíes de una defensa a la que le sacó los colores [rojos] con unas paradas soberbias y que le hacen acreedor un año más al trofeo de mejor jugador, y van... Y un riki al que aún ahora cuando estoy escribiendo esto, me azota la duda de saber si lo que le hace falta es un manual de autoayuda o uno de instrucciones sobre cómo y donde hay que meter la bolita; o un Lassad al que no se sabe si le afecta el ramadán o la falta de partidos, a un Salomâo que por ahora parece más a un Salchichâo que otra cosa.</span></div>
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<br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">En fin, sólo cabe en esta hora del comienzo llamar a indulgencia plenaria de aquellos que como Homer Simpson en el submarino era su primer día, y quizás fichar a aquél torero de la peli de Berlanga que se llamaba limeño, no por la Lima del Perú, si no por la de ajustar, para que se pulan y pronto todos aquellos defectos que no nos hagan decir que un partido se gana sólo por la camiseta y no por una maquinaria bien engrasada (y pulida). Y aún así, no sé vosotros, pero yo sí, hoy se vió más futbol en 10 minutos que en todo el año pasado con el Calvo Innombrable. Como decía la Bombi: por que seráaaa...?</span></div>
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<br />FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-19508110460789914532011-08-09T21:59:00.001+02:002011-08-09T22:00:55.522+02:00El Barco de Belén EstebanMuy Buenas:
<br />Escribo esto en plena navegación entre Casablanca y Agadir, en la costa de Marruecos. Hace niebla, sopla viento alisio (Nordeste), y navegamos de través frente a una mar tendida con olas de 1,5 a 2 metros. El barco se mueve bastante, es lo que tiene navegar perpendicular a las olas y a 100 millas de la costa, sin ver tierra por parte alguna. El barco es para ponerle un marco (y cabría dentro), con una piscina que más que piscina es la alberca en la que los cerdos se bañan en cualquier pueblo perdido de la España Profunda. En la tripulación los españoles brillan por su ausencia: salvo Estados Unidos, Guyana, Surinam y San Vicente y las Granadinas, tenemos tripulación de todas las naciones de América, con lo cual si nunca has estado en Sudamérica o has tratados con ellos, no les entiendes un pimiento (yo, algo).
<br />La comida es digna de un hotel de los que salen en antena3 en Arena Mix o en Callejeros en cuatro, a ver si me entiendes. Es como cuando vas al mercadillo y te encuentras bolsos de Luis Butrón, camisetas de asidras, o relojes Rolex con dos erres, pero en plan gastronómico: uno no es que busque que le den faisán a las uvas mientras un cuarteto de cuerda toca la sonata en sol mayor nº1 de Bach, pero tu estómago es tuyo, y lo que te pide es al menos un poco de cariño…
<br />La bebida… tampoco estamos en Vía Véneto, Barcelona, Spain, donde un GinFizz o un Martini bien servido te hacen levitar hasta el punto de subir a Montjuich sin ayuda del teleférico, pero… no sé en el vuestro, pero en mi pueblo al mojito NO SE LE ECHA HIERBABUENA.
<br />Las excursiones, lo más potable del barco, quizás un poco caras pero acordes con lo que hay que ver: Cádiz son 12 kilómetros cuadrados, hermosísimos pero 12 al fin y al cabo, y Casablanca, aparte de la mezquita de Su Majestad Hassan II, de grato recuerdo entre los españoles, sobre todo su Santa Madre, pues no hay mucho más que ver aparte de una ciudad de 6 millones de habitantes, con un tráfico caótico, donde los semáforos no cuentan, las señales de stop son de lo más originales escritas en árabe, y donde media ciudad está levantada para meter el tranvía, como forma [fallida] de aliviar el problema del tráfico, y con el puerto más grande de Marruecos pero en tamaño, a medio camino entre Vigo y Las Palmas de Gran Canaria.
<br />Pero lo peor y más sangrante del barco, es… ayyyy, el pasajeeeee…
<br />Decía alguien en este país en los años 60 aquello de “cómo ha cambiado este país, ahora viaja cualquiera”, pero lo decía en el buen sentido de la palabra, sin tintes peyorativos.
<br />Pero después de tres días de navegación, las palabras antes citadas no pueden ir, y bien que lo siento, en el peor sentido de la palabra: gente que se abalanza sobre las puertas de los restaurantes, y el mâitre cuando las abre de par en par, se aparta a toda prisa como cuando abren los toriles de la Cuesta de San Antonio en plenos Sanfermines; gente que no se lava antes de meterse en la alberca, digo, en la piscina; gente que te lleva las sillas de tu mesa sin preguntarte si están ocupadas o no; gente con la que vas de excursión, les dicen que no hagan fotos y/o no usen flash y te ciegan con una supernova del tamaño del sistema solar, etc., etc., etc.
<br />Pero lo más surrealista de todo, y que define a la Tropa que navega en este falucho, es lo que acabo de ver: Ilustres Marinos de Secano Con Marcado Acento Cordobés pidiendo la hoja de reclamaciones porque el barco se mueve con las olas… Virgen Santa… hace no mucho, escuché en la radio a un directivo de agencia de viajes que le gente debería de ser o aparentar ser un poco menos Cateta a la hora de viajar, puesto que a él le habían llamado un domingo por la tarde en agosto preguntando por qué en una calle de Roma sólo se podía ir por una sola dirección.
<br />¿Causas? ¿Porqués? ¿La culpa de todo la tiene Belén Esteban y/o Rubalcaba y la LOGSE? Vaya Usted a saber, pero, desde luego, hay que tener un poco más de cultura, ver menos la tele, embrutecerse menos babeando cómo se matan Madrid y Barcelona, y saber que en un barco, las normas son como las de un hotel, con la salvedad de que flota… y a veces hasta incluso, como le susurró galileo a su perro en el oído, “eppur si muove” [a veces] se mueve…
<br />
<br />FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-8577017337934222242011-08-09T21:59:00.000+02:002011-08-09T22:00:29.904+02:00El Barco de Belén EstebanMuy Buenas:
<br />Escribo esto en plena navegación entre Casablanca y Agadir, en la costa de Marruecos. Hace niebla, sopla viento alisio (Nordeste), y navegamos de través frente a una mar tendida con olas de 1,5 a 2 metros. El barco se mueve bastante, es lo que tiene navegar perpendicular a las olas y a 100 millas de la costa, sin ver tierra por parte alguna. El barco es para ponerle un marco (y cabría dentro), con una piscina que más que piscina es la alberca en la que los cerdos se bañan en cualquier pueblo perdido de la España Profunda. En la tripulación los españoles brillan por su ausencia: salvo Estados Unidos, Guyana, Surinam y San Vicente y las Granadinas, tenemos tripulación de todas las naciones de América, con lo cual si nunca has estado en Sudamérica o has tratados con ellos, no les entiendes un pimiento (yo, algo).
<br />La comida es digna de un hotel de los que salen en antena3 en Arena Mix o en Callejeros en cuatro, a ver si me entiendes. Es como cuando vas al mercadillo y te encuentras bolsos de Luis Butrón, camisetas de asidras, o relojes Rolex con dos erres, pero en plan gastronómico: uno no es que busque que le den faisán a las uvas mientras un cuarteto de cuerda toca la sonata en sol mayor nº1 de Bach, pero tu estómago es tuyo, y lo que te pide es al menos un poco de cariño…
<br />La bebida… tampoco estamos en Vía Véneto, Barcelona, Spain, donde un GinFizz o un Martini bien servido te hacen levitar hasta el punto de subir a Montjuich sin ayuda del teleférico, pero… no sé en el vuestro, pero en mi pueblo al mojito NO SE LE ECHA HIERBABUENA.
<br />Las excursiones, lo más potable del barco, quizás un poco caras pero acordes con lo que hay que ver: Cádiz son 12 kilómetros cuadrados, hermosísimos pero 12 al fin y al cabo, y Casablanca, aparte de la mezquita de Su Majestad Hassan II, de grato recuerdo entre los españoles, sobre todo su Santa Madre, pues no hay mucho más que ver aparte de una ciudad de 6 millones de habitantes, con un tráfico caótico, donde los semáforos no cuentan, las señales de stop son de lo más originales escritas en árabe, y donde media ciudad está levantada para meter el tranvía, como forma [fallida] de aliviar el problema del tráfico, y con el puerto más grande de Marruecos pero en tamaño, a medio camino entre Vigo y Las Palmas de Gran Canaria.
<br />Pero lo peor y más sangrante del barco, es… ayyyy, el pasajeeeee…
<br />Decía alguien en este país en los años 60 aquello de “cómo ha cambiado este país, ahora viaja cualquiera”, pero lo decía en el buen sentido de la palabra, sin tintes peyorativos.
<br />Pero después de tres días de navegación, las palabras antes citadas no pueden ir, y bien que lo siento, en el peor sentido de la palabra: gente que se abalanza sobre las puertas de los restaurantes, y el mâitre cuando las abre de par en par, se aparta a toda prisa como cuando abren los toriles de la Cuesta de San Antonio en plenos Sanfermines; gente que no se lava antes de meterse en la alberca, digo, en la piscina; gente que te lleva las sillas de tu mesa sin preguntarte si están ocupadas o no; gente con la que vas de excursión, les dicen que no hagan fotos y/o no usen flash y te ciegan con una supernova del tamaño del sistema solar, etc., etc., etc.
<br />Pero lo más surrealista de todo, y que define a la Tropa que navega en este falucho, es lo que acabo de ver: Ilustres Marinos de Secano Con Marcado Acento Cordobés pidiendo la hoja de reclamaciones porque el barco se mueve con las olas… Virgen Santa… hace no mucho, escuché en la radio a un directivo de agencia de viajes que le gente debería de ser o aparentar ser un poco menos Cateta a la hora de viajar, puesto que a él le habían llamado un domingo por la tarde en agosto preguntando por qué en una calle de Roma sólo se podía ir por una sola dirección.
<br />¿Causas? ¿Porqués? ¿La culpa de todo la tiene Belén Esteban y/o Rubalcaba y la LOGSE? Vaya Usted a saber, pero, desde luego, hay que tener un poco más de cultura, ver menos la tele, embrutecerse menos babeando cómo se matan Madrid y Barcelona, y saber que en un barco, las normas son como las de un hotel, con la salvedad de que flota… y a veces hasta incluso, como le susurró galileo a su perro en el oído, “eppur si muove” [a veces] se mueve…
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<br />FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-40506500576829236572011-07-29T17:41:00.004+02:002011-07-29T17:47:34.580+02:00DIEZ (10) RAZONES PARA UNA APUESTA<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Muchos son los que cuentan, y no paran, maravillas sobre la sabiduría del refranero popular, cosa que no siempre es cierta y/o exacta, muy especialmente en aquél que dice que “a la tercera va la vencida”. Pues no. Y no siempre: y la cosa viene a cuento por (al fin!) la convocatoria de elecciones generales. Se ha disparado el pistoletazo de salida por el Innombrable, al que no me hubiera extrañado que se hubiera volado la tapa de los esos al disparar la pistola, tan Lúcido y Lucido él...<br />Que no. Ni a la tercera ni a la quinta: no es el chalet de la Moncloa lugar para el Sr. Registrador Titular de la Propiedad de Santa Pola, Alicante, Spain. Ni por ésas, y menos teniendo delante a un siniestro fajador como el Sr. Rubalcaba, especialista en localizar vigas, viguetas y cinturones (gürtels) en ojo ajeno. Ni con 150 puntos porcentuales de ventaja, al estilo de aquellos referendums de la dictadura de Franco, en los que hasta los muertos votaban. ¿Y por qué? Pues por diez causas, diez, cuales mandamientos divinos:<br /><strong>1.- Los datos económicos a Noviembre</strong>: la fecha no está escogida al azar, no se ha dado puntada sin hilo en este tema. En noviembre ya están disponibles los datos económicos del trimestre pasado, en donde siempre se produce una mejoría de la situación económica de carácter estacional, cual es el verano y el consiguiente empuje del turismo, con unas previsiones más que buenas, debido a que nuestros habituales huéspedes europeos ya han hecho los deberes [económicos] y por los problemas en todo el mundo árabe. Con un agitador profesional como el Sr. Alfredo, y un aparato de Propaganda a su servicio (RTVE, el Grupo Prisa, etc,) hasta un alga microscópica sería un camión entero cargado de brotes verdes a punto de reventar la caja y los ejes del mismo. Veremos, veremos cómo nos intentan vender la botella medio vacía como mitad líquido y la otra mitad gas propano...<br /><strong>2.- La fecha:</strong> qué mayor tentación para la socialdemocracia bienpensante que destruir de una vez y para todas una fecha tan mítica y tan aherrojada en la memoria de muchos españoles, sobre todo los más mayores, y transformarla en forma de celebración de otra victoria más de un partido/colectivo con un Insensato al frente, que nos ha llevado al abismo político y/o económico en el que estamos. El sólo pensamiento de que esa posibilidad exista, es ya un motivo más que suficiente para motivar a mucha gente, por ese sentimiento tan español de meter el dedo en el ojo al prójimo por el simple hecho de “jorobar”.<br /><strong>3.- Un posible fin de ETA</strong>. A título personal me parece la menos plausible, pero no por ello descabellada. Es un hecho obvio, y más desde lo que ha sucedido con la izquierda abertzale, y su re-legalización a costa de presionar hasta el límite a un Tribunal Constitucional periclitado, que tal circunstancia se produzca. A nadie debería escandalizar el darse cuenta que a pesar de los muertos, del insulto a las víctimas que toda negociación con una banda terrorista supone, ésta ha seguido adelante, con concesiones más que vergonzosas y evidentes, cuando más acorralada y vencida estaba ETA. Si eso fuese posible, al precio que fuese tal abandono, sería una noticia que arruinaría toda posibilidad de victoria por parte de la ¿oposición?.<br /><strong>4.- Gürtel:</strong> no basta con que el “amiguito del alma” haya dimitido... la corrupción sigue vigente e instalada en el PP, y aunque los hasta ahora ocupantes del sillón azulo no son los más indicados para señalar corruptelas (MercaSevilla, ERE’s, Chaves&Family, el Faisán...), la maquinaria AgitProp va a sacar todo aquello que huela a este caso y más, independientemente de si tienen razón o no y de la presunción de inocencia que se supone tiene derecho todo hijo de vecino. Al tiempo...<br /><strong>5.- La “desaparición del Faisán”:</strong> olvidémonos de este caso, uno de los más vergonzosos de la Historia de nuestra democracia. Vistos son los movimientos últimos por parte del Juez del 11-M Gómez Bermúdez (qué decepción con este hombre, Dios) de minorar los gravísimos cargos que se imputan a la cúpula de Interior para que salgan de la Audiencia Nacional y se aparquen como un caso más en un perdido Juzgado de Irún.<br /><strong>6.- El 15-M</strong>. No deja de ser curioso que uno de los mayores valedores del Innombrable, el Sr. Botín, haya hecho un movimiento como el de aplazar las cuotas de los préstamos a los parados, cual reivindicación atendida de un movimiento cívico con más sombras que luces, y a sólo 24/48 horas antes del anuncio del adelanto. Curioso, curioso ¿cuál va a ser el próximo movimiento, asistido o no, para absorber un movimiento que ha sorprendido a propios y extraños?<br /><strong>7.- La participación</strong>. De todos es sabido que una participación alta diluye las posibilidades de una mayoría absoluta del PP, cosa que no solo el PSOE, si no el le resto de fuerzas políticas, empezando por los nacionalismos, desean evitar a toda costa. Sabido es el carácter disciplinado del votante de derecha, que va siempre a votar, sea quien sea su candidato, y del carácter abstencionista del votante de izquierdas. Si Alfredo P. es capaz de movilizar a ese electorado renuente, podemos ver un calco de los que sucedió en 1996, cuando un Aznar al que todo el mundo otorgaba mayoría absoluta hasta muy pocos días antes de los comicios, sufrió la más amarga de las victorias posibles.<br /><strong>8.- Un PP “de los nervios”.</strong> No hay peor cosa que saberse ganador de un partido a falta de cinco minutos del final, para ver demonios y jugadores inexistentes dispuestos a meterte un gol que te robe tal triunfo. Y eso es lo que acaba de pasar con la encuesta del CIS, para mí de las más veraces de esta país, gobierne quien gobierne. Que en menos de un mes te recorten tres puntos, desquicia al más pintado, sobre todo si eres la mala conciencia del partido, tu nombre es lo último que se pierde, fumas, juegas al golf y te gusta meterle el dedo en el ojo a tu espigado y Gallardo[n] compañero de pupitre...<br /><strong>9.- El Candidato</strong>. Suele decirse que a veces no hay peor enemigo que uno mismo. Y el Sr. Registrador de la Propiedad (y lo dice el CIS otra vez), no da la talla frente a quien tiene de principal rival. Y lo peor de todo es que es verdad. Decían de Franco que en la mesa de su despacho tenía dos cajones: uno que ponía “temas que el tiempo ha de resolver” y otro en el otro lado de la mesa que ponía “temas que el tiempo ha resuelto”... Ha habido ya uno y mil ejemplos de esa forma de actuar, que no convence a nadie y que desquicia a muchos (a mí el primero). Un candidato no puede ser “blandito”, y menos en la situación en la que estamos, tiene que emitir confianza y no buenos propósitos y buenas intenciones, cual responsable de relaciones externas de una funeraria. No me quiero imaginar lo que puede pasar en su partido si vuelve a perder estas elecciones: la cola para cortarle la cabeza puede llegar desde la Calle Génova hasta Arganda del Rey....<br /><strong>10.- Y la más importante de todas (modestia aparte):</strong> SERVIDOR, que ya ha apostado 20 euros con Media Humanidad que va a ganar Alfredín y que, como pierda, su Señora lo cruje...<br />He dicho. </span></div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-53597275739217638562011-07-28T22:19:00.011+02:002011-07-28T22:43:31.836+02:00Las tres Ps<div><div align="justify"><font face="arial">Muy buenas:<br /><br />Ya se avecina la nueva temporada, en menos de un mes ya estamos en marcha.<br />Sin embargo, y antes de empezar, quisiera aclarar varias cosas que deberíamos tener en cuenta antes de meternos en faena, y que no son más que las tres Ps para sobrevivir en una categoría como la segunda división:<br />A) PACIENCIA: Si con lotina el año pasado yo pedí paciencia este año más: no vamos a subir en octubre, y una competición como la de segunda con 42 partidos es como dijo Toshack cuando estaba aquí y la primera eran 22 equipos: "es una marathón, sólo que no son 42 Kilómetros, son 42 partidos". Y 42 partidos en los que los rivales van a ir a por nosotros en el sentido más literal del término, con el handicap añadido de sólo dos puestos de ascenso y un play-off para el tercero...<br />B) PRUDENCIA: como dijo Arsenio, "nin son tan bó agora nin era tan malo antes". Y viceversa. Ni tirar la toalla a las primeras de cambio, ni dejarse llevar por la euforia si ganamos los 4 primeros partidos.<br />Empezar bien es fundamental y más en una categoría en la cual la igualdad es la tónica dominante, una categoría en la que se ha visto una vez sí y otra también a equipos en la mitad de la tabla a falta de 10 partidos para el final, meterse en primera por haber ganado todos o casi todos los partidos restantes, o por lo contrario, irse al pozo de segunda B (e incluso más abajo) de la forma más tonta por perder o no ganar esos 10 partidos.<br />Siempre me acuerdo del caso del Cádiz en la temporada 1982-83, donde al final de la primera vuelta estaba en mitad de la tabla en segunda, y al final subió a primera sobrándole victoria y media.<br />y C) PERSPECTIVA: saber de dónde venimos es una buena piedra de toque para restaurar una autoestima herida en un principio por un descenso traumático como el que hemos sufrido, y donde la gente ha reaccionado de una manera tan formidable, y que os digo a título particular, que me ha dejado a medio camino entre alucinado y profundamente conmovido. Pero de la misma forma que ello nos sirve para salir del pozo, nos debe servir para ver que adonde llegamos en su día fué a base de un esfuerzo por parte de todos muchas veces hasta sobrehumano. Y que por tener seis títulos no tenemos NADA ganado, y que para nuestros oponentes vamos a ser un reto a superar, en todos y cada uno de los partidos en los que se enfrenten a nosotros.<br />Y al Eterno rival, de cuyo nombre ya ni me acuerdo, lo que dijo Lendoiro, pero con otras palabras: "que Deus che dea a tí o que me desexas tí a mín dúas veces"...<br />He dicho.</font></div></div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-16931754282664430392011-04-01T10:56:00.001+02:002011-04-01T10:57:42.170+02:00EL DIA DE LA VICTORIASiempre que es 1 de Abril, uno que es aficionadillo a la Historia, se acuerda del fin, hoy hace ya 72 años de la Guerra [In]Civil Española. Aquél día que los vencedores llamaban el Día de la Victoria... Y siempre me acuerdo del diálogo que en la magnífica película de Jaime Chavarri sobre el guión de Fernán-Gómez, “Las bicicletas son para el verano”, que narra las peripecias de una familia en el Madrid de la contienda, tienen los siempre geniales Agustín González y Gabino Diego, haciendo de padre e hijo, respectivamente:<br /><br />- Papá, ha llegado la paz.<br />- No hijo, mucho peor: ha llegado la Victoria...<br /><br />La Victoria... la de los unos sobre los otros, la de la Sinrazón sobre la Justicia, la del Palo sobre la del Diálogo, la de la Ignorancia sobre las Luces del conocimiento, y tantas otras nefastas victorias. <br />Para todos aquellos que cayeron o tuvieron que marcharse a otros lugares víctimas de la terrible contienda, sean del bando que sean, un [piadoso] recuerdo.FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-64562743748791627752010-10-29T10:43:00.004+02:002010-10-29T18:17:24.286+02:00NO A RYANAIR EN ALVEDRO<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Muy Buenas!<br /><br />Sacamos este humilde blog de su letargo para hacernos eco de la noticia que El Correo Gallego sacó ayer en sus ediciones impresa y digital, sobre la posibilidad de que el Ayuntamiento de La Coruña esté pujando por hacerse con los servicios de Ryanair para el Aeropuerto de Alvedro, haciéndose con todo o parte de las conexiones de Lavacolla.<br />La sola noticia me produce PÁNICO. Pánico, por varias razones:<br />PRIMERA.- el turismo de Coruña es un turismo de Congresos y/o un turismo de calidad, y yo entiendo que jamás debe alinearse o venderse a un tipo de transporte errático, caótico y terriblemente inseguro. Ligar nuestra imagen a una compañía famosa por sus múltiples problemas es garantía de hundir el prestigio de una ciudad a la que tanto le ha costado salir del anonimato y situarse en el mapa, gracias a empresas como Inditex, el Real Club Deportivo de La Coruña, etc., o su eterna imagen/tópico de “Ciudad en la que Nadie es Forastero”.<br />SEGUNDA.- la seguridad. Sabido es que esta innombrable aerolínea (por llamarle algo) es una día sí y otro también protagonista de muchos y graves incidentes y reiterados incumplimientos en materia de seguridad aérea (repostar el avión con gente dentro, volar por debajo del mínimo de combustible necesario, realizar maniobras sin permiso de las torres de control, etc.etc.). Sólo faltaría tener un incidente, por nimio que sea, en nuestro aeropuerto para que nos cierren el mismo, sabida es la ojeriza que se tiene en contra de Alvedro por no se sabe qué Intereses Bastardos.<br />Ello se refuerza con una estadística macabra, pero igual de cierta: cada once millones de operaciones (aterrizajes, despegues, etc) se produce un accidente aéreo, y por su volumen de operaciones, a esta aerolínea ya le va a salir el número, y esperemos, en caso de que tal despropósito salga adelante, no nos caiga a nosotros el marrón.<br />TERCERA.- uso de fondos públicos. Es un Crimen de Lesa Majestad usar fondos públicos (se habla de ¡3 millones de euros!) para subvencionar a una línea aérea que ni paga a sus proveedores ni a sus empleados. Y si no, que se lo pregunten a los empleados del handling de Lavacolla o a aquellas empresas de Santiago y comarca que fiaron a la propia aerolínea o a filiales o auxiliares de la misma, y que ahora se encuentran con grandiosos pufos en sus cuentas que sólo Dios (o su Señoría) sabe cuándo cobrarán.<br />CUARTA.- calidad del servicio. Ligado a todo lo anterior, Es más que conocida la forma de actuar con el cliente de una aerolínea que ofrece unos precios con los que en otras compañías no nos dejarían ni acercarnos al avión. Tengamos en cuenta que en caso de desvíos de vuelos hacia Alvedro por la causa que sea, el aeropuerto más cercano en el que operan es Asturias o Valladolid, y si se da el caso, búscate la vida y reclama, que las hojas las usan de papel para el WC, que hay que ahorrar costes...<br />Ya no hablemos de los infinitos casos/incidentes que pueden darse antes durante o después del vuelo (os pongo un vídeo que está en inglés pero que se entiende muy bien...)<br /><br /><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZkKPirksymQ?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZkKPirksymQ?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object><br /><br />QUINTA.- esta ya de mero humor y “piensa mal y acertarás”... Me consta que el Sr. Embajador en el Vaticano es un gran usuario de la línea Roma-Santiago: A ver si va a ser que llamó al Sr. Alcalde para decirle “Losadita, que estoy cheo de tener que ir a Santiago cuando vengo de Roma, haz lo que sea y dales lo que pidan para que vengan a Alvedro”. Y el Sr. Alcalde, Dios le libre de llevar la contraria a La Voz de Su Amo, que ya sabemos quien manda en realidad...<br />Bromas aparte, y ya por finalizar, me parece un suicidio anunciado ligar el futuro de nuestro aeropuerto con una compañía que practica el más abyecto filibusterismo aéreo. Sr. Losada, Sr. Tello: por fortuna hay más compañías de bajo coste que estos impresentables. </span></div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-88912241579484845652010-10-11T09:40:00.001+02:002010-10-11T09:41:47.179+02:00XLIV AÑO TRIUNFALA todos los que me habéis felicitado por mi aniversario, Gracias de Todo Corazón, y os recuerdo que:<br />"[...] Nunca se llega tarde a ningún sitio, jamás se nace ni se muere cinco minutos antes, y todos los puertos son seguros tan pronto como se rinde en ellos la más azarosa y difícil singladura. El tiempo lima las asperezas de la conciencia y amansa la voz del hombre si se acierta a ponerla a remojo en el benevolente rocío de la paciencia; aliado con el tiempo, al decir de Shakespeare, al miserable no le queda más medicina que la esperanza: ni siquiera la caridad ni el azar, aunque quizá sí el amor y la fe, esas dos palancas que sólo los más clementes dioses enseñan a manejar a los elegidos. Hay que dar tiempo al tiempo para que pueda granar con opimo provecho y no se debe ensayar a acelerarlo, puesto que jamás abdica de su ritmo previsto y cadencioso o vertiginoso, según se mire. El mundo es tal cual se nos presenta y para San Agustín, el mundo de nuestros afanes y nuestras impaciencias, el mundo en que vivimos, se hizo no en el tiempo sino al mismo tiempo que el tiempo, ya que el tiempo no existía antes del mundo [...], y doy gracias a Dios, también a los hombres, por no haberme querido mudo ni muerto"<br />CAMILO JOSÉ CELA (1916-2002), DISCURSO DE ACEPTACIÓN DEL PREMIO CERVANTESFM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-86524132695755275052010-07-12T12:53:00.001+02:002010-07-12T12:55:38.740+02:00Un beso que cierra muchas bocasPues no: yo, de lo de ayer no me quedo ni con el gol de Iniesta, ni con las patadas de los holandeses, que dejaron a Van Damme como una auténtica nenaza, ni siquiera con la celebración enloquecida de un país con ganas de celebrar algo ante el marasmo en el que estamos metidos. Yo me quedo con esto:<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/S56dEeXTgO4&hl=es_ES&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/S56dEeXTgO4&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /> Frente a la tontería de cuatro descerebrados Hijos de la Gran Bretaña, al final no es sólo el triunfo de una voluntad, de un equipo, de un pueblo empujando detrás: es el triunfo del Amor con mayúsculas, frente a la estupidez, las habladurías y las envidias varias. Magnífica lección de un gran jugador, y para mí desde ayer, mejor persona, que antepone sus sentimientos al que dirán. Enhorabuena, parejita...FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-65634834398801346382010-07-09T16:50:00.010+02:002010-07-09T21:07:26.689+02:00Carta de Luisito: a do pulpo (ou era polbo?)<div align="justify"><br />Querido F:<br /><br />Éracheme o que me faltaba: un pulpo (ou polbo) de pitoniso. Despóis de esto, apagha e marchamos todos. A de veses que teño ido ás pedras a por eles, e non desían nin chío, e moito menos me adiantaban a quiniela do domingho. E aghora chegha o pulpo (ou polbo) éste, e ainda por riba me din quén vai ghañar o Mundial... 20.000 euros dan por él, carallo co pulpo (ou polbo). Menudo polbo (ou pulpo): se a miña avoa lle daban catro patacós por cada un que collía, levantándose as catro da mañán!<br />E coma cha digho unha cousa, dígoche outra: o pulpo (ou polbo) non estaría comprado? Porque a min cheghoume un mail no que fala disindo que lle prometeron non sei cánto marisco da ría (como fose o da Ría do Burgho, iba fino de carallo, seguro que pronosticaba ó Selta ghañando a Champions).<br /><br /></div><br /><br /><br /><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491919301212146610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ1Q-OCveq9CKh2w5q4T5XwbM5OaqdRUEEFPYzbDPrFMp-0LLOhFt3-WHnGxjaizSnOLrPvODr29aaDTLF7hPtCO85zAjU-2GCzqyOXdR7TwC2Dfq0p2s1_G5GsL9_4qCZvqxgB6ppLjQ/s400/35396_137395342946186_112964585389262_310262_1175002_n.jpg" /><br />En fin, o que hai que ver: empesamos o Mundial co Casillas caghándoa coa rasca-e-ghaña ó carón, e aghora esto...<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 230px; DISPLAY: block; HEIGHT: 140px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491919847964833890" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOAdW30H9_dHkGt5R-tn27hTzs_vhyphenhyphenSCpcXs9c1N7GLN6dOSKL44bKZln7DbovS_YhBqaX9j5FDzBbub7BGKCgmazTK3WiEAMny8n5Nn2gBliHk9itMErt-A6T8SRwZjwvpzGrYAkMi7M/s400/1276838484_extras_portada_0.jpg" /></p><br /><p></p><p>En fin. Quén lle ía a desir á Aramís Fuster que un polbo (ou pulpo) a ía retirar da sirculasión... </p><p>Pois nada. A seghir ben e a resar para que o domingho o pulpo (ou polbo) aserte, porque se non, vái ó caldeiro como hai Dios.</p><p>Saúdos, Luisito.</p>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-26709730278902014372010-07-08T18:22:00.011+02:002010-07-08T22:10:48.956+02:00Nurse Jackie: un feliz descubrimiento<DIV align=justify><SPAN style="FONT-FAMILY: arial">Estrenada la primera temporada en Calle 13 (cable), pero sin estrenar en las cadenas generalistas (la 1, la 2, antena 3, cuatro, telecinco, etc.,) os recomiendo para cuando así sea, posiblemente para septiembre, Nurse Jackie, la serie protagonizada por la actriz Edie Falco, recordada por el papel de Carmela Soprano, la mujer de Tony, en la aclamada serie "Los Soprano".</SPAN></DIV><br /><DIV align=justify><SPAN style="FONT-FAMILY: arial">Nurse Jackie narra la vida de Jackie Peyton, enfermera de urgencias en el All Saints Hospital en la calle 23 de Manhattan en Nueva York. Casada con Kevin Peyton (Dominic Fumusa), dueño de un bar en Queens, y madre de dos hijas, es adicta a los calmantes, y a todo tipo de sustancias estimulantes, y mantiene una relación extramatrimonial con Eddie Waltzer (Joseph Schulze), farmacéutico del hospital, quien le facilita todo tipo de sustancias a cambio de favores sexuales. Jackie esconde su condición de casada y todo lo relacionado con su vida privada a todo el personal del Hospital (se quita siempre el anillo antes de entrar a trabajar), y siempre con la complicidad de su amiga la Doctora O'Hara (Eve Best). </SPAN></DIV><br /><DIV align=justify><SPAN style="FONT-FAMILY: Arial">Como secundarios de esta serie caben destacar también a la supervisora afroamericana Gloria Akalitus (Anne Deavere Smith), auténtico sargento prusiano con bigote, y la enfermera en prácticas Zoey Barkow (Merrit Weaver), auténtica metepatas que trae a Jackie Peyton por la calle de la amargura. A destacar también al doctor Fitch Cooper (Peter Facinelli), un auténtico bombón descerebrado, a quien Jackie Peyton maneja cual muñeco de trapo. <br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Hrbi_-B7LVU&hl=es_ES&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Hrbi_-B7LVU&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br />Narrada en un estilo directo y muy similar a Los Soprano, engancha desde el espisodio piloto hasta el último episodio de la segunda temporada, recientemente finalizada en Estados Unidos. De hecho, la productora Showtime acaba de renovar el contrato con CBS para una tercera temporada, animada por los buenos índices de audiencia en USA.</SPAN></DIV>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-7136105350996587312010-07-07T23:19:00.011+02:002010-07-07T23:54:19.874+02:00El "efecto Rahn"<div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Pues sí. Nos hemos metido en la final del Mundial: increíble pero cierto. Quién nos iba a decir hace casi un mes que después de la debacle contra Suiza y todos los augurios de "id cogiendo billete, que nos volvemos a casa", ahora estamos en el "¿dónde se coge un billete para estar el domingo allí en la final?"</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">El fútbol como anestesia, como terapia de grupo, como estado de ánimo colectivo, palabras dichas y redichas diez millones de veces, pero que no dejan de ser verdad. De aquí al domingo, a ver quién se acuerda del paro, de la crisis, de la huelga general de septiembre, del Inquilino de la Moncloa y Ministro de Deportes (qué cosas).</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Y pensando en todo eso, me acuerdo de algo que leí hace tiempo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">En el mundial de Suiza, en 1954, reinaba la todopoderosa Hungría de los Kocsis, Czibor y del involvidable "Pancho" Puskas: todo parecía encaminado a un paseo militar de los magiares ante una Alemania del Oeste que luchaba por salir de los escombros de la devastación de la Segunda Guerra Mundial, una Alemania dividida traumáticamente, aún no por un muro físico que surgiría siete años después en Berlín, pero que era ya la vanguardia de una Guerra Fría en ciernes.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Una Alemania que sufrió en la fase previa el aplastante rodillo húngaro, con un 7-2 que hacía presagiar que la historia se repetiría una vez más en aquella final de Berna. Pero no: surgió el milagro, y aquél milagro en forma de remontada en el gol de Helmut Rahn fué el pistoletazo de salida del resurgimiento de Alemania como pueblo, como colectivo y motor de Europa. Creo recordar que fué el propio Günter Grass, premio Nobel de Literatura, el que recordó que aquella victoria supuso el empujón, el espaldarazo, el bálsamo curativo que hizo que los alemanes volvieran a creer en sí mismos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 330px; DISPLAY: block; HEIGHT: 244px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491277251397381074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhjw6Jmi4XkicK52atMURQyEwTG_vuE7j8JxDwqRfAe00agt3j5aMx-HS0Kp9mzLR9b52XB2BqVJGIQ0Ft8nzOLahRurhXnhvk5g-CdBADgetCf6Cd6Ghyphenhyphenm5k3FvFJyvr833QHMEBjdAE/s400/rahn.jpg" /></span></div><p align="justify"><span style="font-family:arial;">Ojalá que el domingo, ante una Holanda que llega después de ganar, al igual que España los diez partidos de su fase de clasificación, se vuelva a producir ese milagro, ese "efecto Rahn" que, en medio de la crisis tan atroz que estamos sufriendo, nos permita volver a levantar la cabeza a todos, en volver a creer en nostros mismos. Entonces, como en aquella tarde de julio en Berna, el fútbol volverá a tener el sentido que entonces tuvo: el final de la cuesta abajo y el principio del camino a la cumbre, entonces para Alemania, el domingo para nosotros. Así sea.</span></p>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-18138403730120525122010-07-06T19:52:00.007+02:002010-07-06T20:53:58.344+02:00La camiseta<div align="justify"><span style="font-size:78%;"><em>a P., que me animó a volver a escribir </em>:)</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Hoy me he ido a una tienda de deportes en plan baratillo y me he comprado una camiseta de la selección de Holanda ya pasada de fecha. Siempre he sentido una enorme, infinita simpatía hacia esa selección y hacia los holandeses: he tenido la oportunidad de trabajar con ellos, y me parece un pueblo absolutamente admirable, combativo (que se lo digan a los tercios de Flandes y al colega Alatriste), pero sobre todo, que rompe el estereotipo del nórdico: un pueblo alegre, auténtico y que defiende lo suyo por encima de todo.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Y una afición que anima y sigue a su selección vaya donde vaya. Un conocido mío, holandés y que habla igualito que el Johann Cruyff me decía "que si algún día jugásemos en Plutón, la nave que llevase a los jugadores vería plutón todo naranja antes de aterrizar". Es verdad: basta ver cualquier partido del Mundial para ver que la Oranje es siempre mayoría. </span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Pero hoy quiero contaros algo que me ha llamado la atención: al coger la camiseta, me he fijado que en la parte interior del cuello tenía algo escrito:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><p align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490854865754722306" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKTr3vhQ1BcGREcDGkkQiIunacRIwFgq1kztouIvOUaThUIaFQ3siL5XYvUcXJOJ3UR1yelsee7XYYUVeiyLqCITZGtWtqvOA4KvxlFbUpDfSw2hwauwm_GlhCm4OL12EufcwgGUsrm_U/s400/IMGP1603.JPG" /><span style="font-family:arial;">Pues qué bien, porque el neerlandés no es mi fuerte: y de repente, volviéndolo a leer, me he dado cuenta: "Wilhelmus Van Nassouwe", Guillermo de Nassau, Guillermo I de Oranje... es la primera estrofa del Himno Oficial de los Países Bajos, el "Het Wilhelmus", el himno más antiguo del mundo.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;">"Guillermo de Nassau<br />soy yo, de sangre germánica<br />a mi patria fiel<br />permaneceré hasta que muera"</span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;">Toma ya: a buenas horas, si el Himno español tuviera letra, íbamos a poner ni una coma... y a eso voy: ha tenido que ganarse una Eurocopa para que al menos, y alrededor del fútbol, el país se haya unido como una piña, que por una fracción de segundo se nos haya olvidado nuestra genética autodestructiva, nuestro complejo de inferioridad, a pesar de ser de un país con una gran Historia, le pese a quien le pese, con sus muchas virtudes y sus muchísimos defectos.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Arial;">Cuando escribo esto, faltan veinte minutos para empezar el Holanda-Uruguay, semifinal del Mundial: no tengo ni idea de qué va a pasar mañana</span><span style="font-family:arial;"> frente a la Mannschaft germánica. Pero ojalá volvamos a mojarles la oreja y lleguemos a la final, y nos traigamos los nosecuantos kilos de oro y brillantes que pesa el tochazo del trofeo, y nos sintamos un poco más unidos como país, aunque sea alrededor de veintidós tipos en calzoncillos corriendo detrás de un cacho de cuero sintético. Amén</span></p><div align="justify"></div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-74715779002565804042010-03-09T19:42:00.004+01:002010-03-09T19:46:30.945+01:00¿Qué fixestes, Rosiña?A ver, nena, qué fixestes? A nosa única ( eperemos que non a derradeira) esperanza de rexeneración democrática vista a mediocridade do que hai, foise polo sumidoiro por unha parvada-estereotipo...<br />En fin, ó final vai levar razón o que dixo aquilo de que "os homes, os políticos e os bancos sonche todos iguais..."<br />Pena de muller, pena de país...FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-37131187417375554472009-12-29T21:55:00.008+01:002009-12-29T22:36:35.871+01:00Hope of deliverance (or Happy New Year!)<div align="justify">Here we are again! I'm afraid there's no much time available to sit down and write something. Only four words to wish you all a Happy New year, and the hope of deliverance from the darkness that surround us! Never a song's lyrics have been so true, althought the song was from 1993...</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><br />Pues aquí estamos: me temo que no hay mucho tiempo últimamente para sentarse a escribir. Sólo cuatro palabras para desearos a todos un Feliz Año y que la esperanza de liberarnos de las tinieblas que nos rodean se cumpla: nunca la letra de una canción fué tan cierta, aunque la canción sea de 1993...</div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KA4fzKmlubE&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/KA4fzKmlubE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-81094463184531600112009-11-19T20:35:00.005+01:002009-11-19T20:43:26.644+01:00La carta que al profesor le gustaría escribir....<span style="font-family:arial;">Por su interés, reproduzco aquí una carta apócrifa de lo que un maestro le diría a más de un padre o tutor, y que me llegó hoy por e-mail: no tiene desperdicio...</span><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Estimado Señor XXX:</em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Por lo que me dice en su carta de ayer, da la impresión de que su hijo es gilipollas y usted mucho más, si cabe; pero visto lo visto creo que estamos ante un clarísimo caso de niñato malcriado que ha encontrado la manera de chantajear emocionalmente a sus papás y manejarlos a su antojo, y ustedes son tan idiotas que no solo le creen todas las tonterías a su hijo sino que además son capaces de minar la autoridad del profesor con tal de no ponerle límites su hijo. </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Deberían reconocer que dimitieron hace tiempo y que no estan dispuestos a asumir ningún sacrificio por la educación de su criatura. Con eso estan consiguiendo crear una persona insegura, intolerante al fracaso, tiránica, y caprichosa. </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Pero, en fin, allá ustedes, sigan consintiéndole absolutamente todo a su hijo, ninguneando a los profesores en su presencia y minando su autoridad. Eso traerá consecuencias. Asumo que seré señalado como el responsable de todo cuanto le pase al cretino de su hijo en el futuro (suspensos en el carné de conducir y desengaños amorosos incluidos), pero el problema seguirá siendo de usted. </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Haga algo ahora o déjeme en paz, que no tengo tiempo que perder en tonterías. Y tenga por segura una cosa: yo a su hijo le dejaré de ver (Dios mediante) dentro de cuatro o cinco años como máximo, pero usted lo va a tener en casa apalancado frente a la tele el resto de su vida. ¿A que acojona la perspectiva? </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Sin embargo, lo que más me preocupa es que usted piense que yo soy igual de manejable y que su hijo piense que es capaz de manipularme tanto como a usted. La respuesta es no. A diferencia de usted, yo no soy tonto de baba ni tengo el encefalograma plano como una pista de aterrizaje. Tengo el culo pelado de ver crios destrozar a sus familias solo por el placer de ver como se rompen, las huelo a distancia, y en este caso lamento comunicarles que su hijo apesta (los sobacos también, si, pero ahora no me refería a eso). </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Así que déjenme en paz usted, su mujer, su hijo, el profesor particular de su hijo y la colección de tonterías con las que me viene asaltando desde hace seis meses. </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>En otras palabras: VAYANSE TODOS A LA MIERDA. </em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><em>Atentamente...</em></span></div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-6109014292716006412009-10-17T11:05:00.008+02:002009-10-17T14:15:06.804+02:00Goodbye, Bonilla Boy<div align="justify">Querido Andrés:</div><p align="justify">Qué quieres que te diga: una vez más nos has sorprendido a todos. Una vez más nos has dejado a todos con la boca abierta con una de tus habituales salidas, y esta vez a la División Superior. Nos has dejado a todos estupefactos, como cuando nos decías que esto era "fútbol con fatatas" o martirizabas con tanto afecto a nuestro Julito Sardina con tu grito de guerra favorito: "SALINAS!!!"</p><p align="justify">Sabemos lo mucho que, por razones personales y sentimentales, querías a esta ciudad donde hasta no hace mucho "nunca pasaba nada", lo mucho que te ponía empaparte de mar y viento por el Paseo Marítimo con Riazor al fondo, deseando que empezara ya el espectáculo para ver a la blanquiazul dejarse la vida detrás de la bendita (o maldita según se mire) pelota.</p><p align="justify">Hoy, insisto, nos has dejado a todos otra vez boquiabiertos. "La vida puede ser maravillosa"... Hoy no, hoy y a partir de ahora lo será un poco menos. Pero nos queda tu recuerdo y el consuelo de que los Acuña, Chacho, Pedrito, Bienzobas, Rafael Franco, José Luis y tantos otros van a tener a un Comentarista de Lujo, con Lolo Gantes a pie de campo, para retransmitir los partidos la Liga Eterna del Depor del Más Allá.</p><p align="justify">Gracias por todo, Andrés, y que te vaya bonito en esta nueva aventura. Goodbye, Bonilla Boy...</p>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-71196983145597180092009-10-15T09:36:00.011+02:002009-10-15T11:49:50.458+02:00Maradona ha muerto: VIVA EL [BUEN] FÚTBOL!<div align="justify">Buenos Días: </div><p align="justify">Una vez más (y van...) asistimos atónitos al lamentable espectáculo de Diego Armando <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Maradona</span> al finalizar el partido de <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">clasificación</span> para el Mundial 2010 disputado ayer anoche en <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">Montevideo</span>, y que <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">dió</span> a la <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">albiceleste</span> el pase al Mundial tras la agónica victoria ante <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Uruguay</span>. </p><p align="justify">Me niego a reproducir las palabras que empleó por mero pudor, así que os pongo el enlace, y vosotros mismos:</p><p align="justify"><a href="http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2009/10/15/futbol/1255566051.html">http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2009/10/15/futbol/1255566051.html</a><br /></p><p align="justify"><span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">Má</span>s de una vez, cuando en alguna tertulia o corrillo alguien me ha preguntado por <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">quiénes</span> son para mí los tres mejores jugadores de la Historia, siempre digo y por este orden Pelé, [Don Alfredo] Di <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">Stéfano</span> y <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">Johann</span> <span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">Cruyff</span>. Y siempre hay alguien que me pregunta ¿y <span id="SPELLING_ERROR_11" class="blsp-spelling-error">Maradona</span>?; y siempre contesto: "<span id="SPELLING_ERROR_12" class="blsp-spelling-error">Maradona</span>... qué pena".</p><p align="justify">En otra ocasión ya hablé del tema (ver el post "ídolos caídos, juguetes rotos"), y me <span id="SPELLING_ERROR_13" class="blsp-spelling-error">ratifico</span> en lo dicho, y añado algo que siempre ha sido obvio: un buen jugador de fútbol no implica ser un buen entrenador ni tampoco ser una buena persona. </p><div align="justify">El caso de <span id="SPELLING_ERROR_14" class="blsp-spelling-error">Maradona</span> es el de aquél que ha sido devorado y excretado por su propio mito hasta el hecho de convertirlo en una Ruina humana y moral. Y lo peor del caso es que existe una parte de la afición, sobre todo de la Argentina, que, deslumbrada por el mito, perdona y/o mira para otro lado las veleidades, cuescos y/o <span id="SPELLING_ERROR_15" class="blsp-spelling-error">exhabruptos</span> del Ídolo, al igual que en tiempos sucedía con el <span id="SPELLING_ERROR_16" class="blsp-spelling-error">displásico</span> <span id="SPELLING_ERROR_17" class="blsp-spelling-error">eunucoide</span> que rigió los destinos de Argentina durante décadas, cuando las masas gritaban "putero o ladrón, queremos a <span id="SPELLING_ERROR_18" class="blsp-spelling-error">Perón</span>". Para los que gustamos no sólo del llamado deporte rey, y también de conocer la Historia propia y ajena, resulta muy curioso ver los paralelismos sobre este último punto con nuestra propia Historia: acordémonos del "vivan las caenas" de Fernando VII ¿simple coincidencia o es que nos abriga un pasado común y lo llevamos en los genes? ¿Tan perdida o hundida está una sociedad como la argentina para seguir obviando los despropósitos no sólo de su ídolo futbolístico, sino también de sus dirigentes políticos? Basta mirar la historia del siglo XX para ver que sobran por desgracia muchos dedos de nuestras manos para contar dirigentes decentes y honestos en la historia de un país con el que tanto nos unen (especialmente a los gallegos) razones sentimentales y/o migratorias.</div><br /><div align="justify">En fin, penoso y lamentable suma y sigue de una víctima (o quizás culpable) de su actual condición, y del que podemos decir que no física, pero sí moralmente, hace mucho que murió. Maradona ha muerto: viva el [buen] fútbol.</div><br /><br /><div align="justify"><br /></div><br /><br /><blockquote></blockquote>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-499510621815500704.post-67667199462685414072009-10-09T13:11:00.003+02:002009-10-09T17:12:51.994+02:00What's Next?<div align="justify">Creo recordar que fue D. Severo Ochoa, unos de nuestros Premios Nobel, el que dijo que “la prueba más viva de que el ser humano existe es su capacidad de asombro. El día que deje de asombrarse, desaparecerá”. Y la verdad es que uno no deja de sorprenderse un día sí y otro también: Obama, Premio Nobel de la Paz...<br />Lo primero y fundamental, recuperarse del asombro, y preguntarse ¿por qué? ¿qué ha hecho por merecer el galardón?<br />Los Nobel dicen que se lo dan por “los extraordinarios esfuerzos" del presidente de EEUU para “fortalecer la diplomacia internacional y la cooperación entre los pueblos"... pregunto: ¿se terminaron las guerras de Oriente Medio, Irak y Afganistán? ¿Hemos superado la crisis mundial? ¿es hoy el mundo más justo que ayer?<br />¿Debo cambiar de periódico y emisora porque me están engañando como a un pardillo y no me estoy enterando de nada? ¿o este último cuento se lo deberían aplicar los miembros del jurado?<br />Bromas aparte, lo peligroso y preocupante de este galardón es que por muy centrado que estés mental y físicamente, un premio de esta categoría envanece al más pintado, pues como dice el proverbio castellano, “el halago debilita”. Y lo que es peor, puede dar al interesado una visión sesgada de que no todo está tan mal, y caer en el conformismo y/o en la autocomplacencia con la que está cayendo ahí fuera.<br />Y si no fuera así, y realmente llagara a conseguir algo en un mandato en el que por ahora está pinchando en hueso una y otra vez ¿qué premio le damos entonces? ¿empleado del mes? ¿gallego del año por El Correo Gallego?<br />Deslumbramiento: eso es lo que creo que los miembros del jurado del Nobel han sufrido. Deslumbramiento ante la novedad de un presidente afroamericano, ante su verbo fácil pero hueco, ante LA NOVEDAD después de los años de ladrillo (ya ni de plomo) del anterior inquilino de la Casa Blanca. Y también ante la realidad que nos rodea, como decía Oriana Fallaci en su libro “el orgullo y la rabia”, la necesidad de creer en algo o en alguien, de agarrarnos a un clavo ardiendo. Y ese clavo hoy se llama Barack [Hussein] Obama. Ni más ni menos.</div>FM67http://www.blogger.com/profile/07772353427230192891noreply@blogger.com0